wicked games

chapter 2.

Автомобиль мчится по довольно опустелой трассе, не обращая внимания на дорожные знаки, которые иногда мелькают вдоль широкой дороги.
Мне сложно уловить картинку целиком, страх одолевая меня – берёт контроль.

В трёх километрах бьется, словно сосулька падающая с приличной высоты, молния. На секунду ощущаю как всё расплывается, моё подсознание начинает играть со мной в злую шутку. Скорость прибавляется, заставляя меня в который раз вжаться в кожаное сиденье. Сердце сжимается. Большие трещины, словно ветвистое дерево, располагаются на лобовом стекле. Дождь барабанит по крыше. Нервно сглатываю, когда стрелка спидометра дёргается, показывая отметку в превышение двести километров в час.

Резко поднимаюсь и сажусь на постель, проходясь тыльной стороной ладони по вспотевшему лбу. Комнату озаряет малое количество света. Дыхание тяжёлое, сердце стучит быстрее обычного. Скинув с себя одеяло, прижимаю колени к груди, обхватывая себя ладонями. За окном едва видно светлеющее небо. Мелкие звёздочки ночника разбросаны по всему потолку и захватывают одну из сторон стен комнаты. Тяжело вздохнув, пытаюсь унять всё ещё быстрое сердцебиение и мысли об ужасном сне.

— Лиам идиот, — шепчу я, оглядывая постель в поисках телефона. Обрывки вчерашнего вечера всплывают в голове, и я вновь проклинаю Пейна, за то что он уговорил всех на ночь посмотреть ужасы.

Подхватываю мобильный телефон с зарядки. Шесть утра. Чёрт побрал бы Лиама и его способность уговаривать. Качнув головой, потираю немного намокшие в уголках глаза, спускаю ноги на прохладный пол нащупывая где-то поблизости тапочки. Пальцы соприкасаются с холодным ламинатом, и тело покрывается мурашками. Надеваю поверх чёрной футболки, вязанный растянутый свитер и завязав волосы в хвост, направляюсь в ванную, чтобы принять душ и снять напряжение.

Кухня пустая. Храп из комнат соседок, говорит сам за себя. Тишина по утрам меня не устраивает, поэтому на заднем плане всегда включён телевизор. Нахожу детские мультики, и поворачиваюсь к холодильнику. Достаю спелый авокадо и берусь за хлеб, помещаю его в тостер. Тянусь на верхнюю полку за своей кружкой и делаю зелёный чай. Мобильник на столешнице мигает, и я не хотя подхожу смотря в светящий дисплей.
Сообщение в «Фейсбук», беседа по волейболу:

Волейбол: «Тренировка переносится на шесть часов!»

Вот дерьмо. Моя злость к матери никогда, по-моему, не угаснет. Зачем нужно было меня записывать на волейбол, когда я даже толком мяч нормально держать не могу? Это издевательство какое-то. К тому времени когда она записывала меня, команда была уже полная и новеньких уже не принимали, но мама когда чего-то хочет, то всегда это осуществляет. Но теперь, когда она уехала и меня невозможно контролировать, я просто вычеркну себя из списка у тренера мисс Сальери и выйду из дурацкой беседы где никогда не пишут по делу, а в основном спрашивают кто в чём пойдёт на тренировку.