Il est à peine onze heures que déjà les trompettes claironnent:
La sonnerie au mort retentit, le beau drapeau français flotte au loin.
Un vieil homme, les poings serrés, le regard vide, a dans son corps l'hymne qui raisonne.
L'homme se trouve face à un champs fleuri: une larme coule sur son nez aquilin.
L'homme fatigué, n'arrive plus à tenir debout: il s'agenouille et chiale sa mélancolie.
C'est un ancien combattant qui pleure la disparition de ses compagnons morts pour la patrie.
Les coups de canon, les explosions, les morts éparpillés, bouffés à moitié par les rats.
Les cris des hommes qui s'entretuent, leurs gueules déchirées, estropiés ou même sans bras.
Les combattants essayaient de résister, sous le regard moqueur de la bourgeoisie.
Ils savaient, qu'en entrant dans cet enfer, jamais ils ne reverraient leurs familles.
Les chants, les lettres, les pas des poilus raisonnent encore dans tout le pays.
Jamais nous n'oublierons ces héros boiteux, encore nous vient cette triste nostalgie.
L'homme enfin allongé dans le champs de bleuets, prend ses dernières respirations.
Son devoir, il l'a accompli. Lui et ses camarades ont sauvé la nation.
Il peut enfin prendre le large, sous les cris de la foule reconnaissante de son sauveur
Il prend son repos, peut rejoindre les héros de la France, la main sur son cœur.
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Le recueil d'un vagabond
PoetrySi vous aussi, vous souhaitez partir à la découverte du monde. Si vous aussi , vous voulez parcourir les routes à la recherche de votre destin. Alors ce petit livre de poèmes, vous fera voyager. Qu'importe votre situation géographique, un jour, il f...
