Peu importe comment je regarde la chose,
Tout ce que je vois,
En ce moment,
Est un miroir qui reflète une atroce image,
Complètement déformée,
De moi même.
Ce visage,
Me rend si... mal à l'aise.
Je souris bêtement à mon reflet,
Alors que mes yeux cri au secours.
J br i s u noi
M urrir.
La seule volonté que je vois au creux de moi, est celle de mourir.
Il ne me reste plus, que que l e h res.
Le s lenc je 'ente d p us
Rien.
Le reste, je suis incapable de le lire. Ces mots, faisaient partie d'un petit journal de poche trouver au coin d'une rue.
Un joli motif y est brodé avec d'étranges petites ficelles ternes.
D'une certaine manière, j'ai l'impression que ce petit journal est à cet endroit depuis des années...
Les pages jaunies, peut être avec le temps, devaient s'être imbibées d'eau plus d'une dizaine de fois en moins de quelques semaines.
Néanmoins, je prend toujours autant de plaisir à le lire.
C'est étrange, je me demande pourquoi quelqu'un aurait laissé une si belle histoire trainé sur le sol...
J'aimerais rencontrer cet auteur un jour.
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Un Journal sans la moindre importance
FantasyDepuis quelques temps, les vieux livres à la couverture de cuire et aux pages (volontairement) jaunies sont "revenus" à la mode. J'en range de toutes sortes dans les rayons depuis environ deux semaines. Je me suis demandé si ça ferait quelque chose...
