Aussi brune que la liqueur de son verre, parfois blonde comme le miel, rousse tel le feu et la braise, l'inconnue a choisi son nouveau nom. Créatrice d'identités, imitant à la perfection le rôle du Tout-Puissant, c'est Chloé que prononce ce soir sa bouche pailletée, le bleu électrique de ses ongles grimpant lentement sur l'épaule de sa cible, cet énième cavalier qu'elle foudroie de ses doigts. Une main contre sa joue, l'autre atteignant la poche de ce costume anthracite, l'usurpatrice affaiblit sa proie, la chair frémissante de l'homme criant déjà au désir. La foudre argenté de sa robe le paralyse, les étincelles de ses lèvres le tétanise, c'est à peine si son cœur parvient à battre. Et lorsqu'enfin elle touche au but, ses yeux chargés d'éclairs prêt à griller son âme, la tricheuse s'empare du vide.
Ses mains ne trouvant finalement pas de quoi se satisfaire, la tempête Chloé se dissipe et meurt, abandonnant cet arbre finalement trop fragile. Mais l'orage est inépuisable, indomptable, et c'est finalement sur ces nouvelles branches habillées de noir que le tonnerre a choisi d'aller gronder, espérant trouver chez ce grand chêne blanc un peu plus de verdure.
