Ese odio hacia mi misma es lo que me lleva a esto, este odio de ser cobarde, ese odio a no ser constante, a no saber luchar, ese terrible odio al miedo.
Es el odio y no el miedo lo que me lleva a esto, una parte de mi quiere parar, sabe que esta mal pero...por otra parte no puedo, tengo que liberarme, sacar la rabia y los pensamientos, las lágrimas no salen, la voz tampoco, solo sale sangre, pequeños y finos ríos de sangre que en parte me dicen que ya estoy bien, desvían mi atención y extrañamente me produce placer. Una corriente eléctrica que salta del puño al pecho, es similar a un pequeño orgasmo, quizá sea exagerada esa comparación pero no encuentro otra, cosquillas en el pecho, escalofríos y un gozo de escozores...
No debería ser así, lo se, también se que me quedare sin manos, pero son impulsos que cuando estoy en mi limite no puedo frenar.
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Late De Luto
Non-FictionEstas son las palabras escritas de un corazón mudo, un corazón al que solo lo escucha la luna, un corazón cuyo idioma es el humo. ¿Que sientes cuando alguien que aprecias se marcha? ¿Que sientes cuando destrozas algo que te era querido? ¿Y cuando e...
