Poesía de un imbecil

Los Restos.

Es raro, la forma en que me expresaba cambio, no es como antes pero aún intento mantenerla como era al principio.

Me acuesto en mi cama, luego de un día agotado
Abro los ojos
Estoy atado
Una silla me sostiene
Al igual que mis manos

No lo puedo ver
Pero si sentir
Un fuego vivo se presenta
Iluminando un estante lleno de libros

Se escuchan ruidos
Se acercan a mi
Asustado intento moverme
Unos ojos comienzan a verme
Amarrado mis manos y piernas
Sólo espero el final
Cerrando mis ojos
No quiero ver nada más.

Una voz dulce
Comienza a retumbar
Mis ojos curiosos
Armados de valentía
Miran al sonido

Hay suficiente luz para nosotros
Y somos rodeados por oscuridad

Un movimiento se siente atrás mío
Intento voltear
Una respiración en mi cuello
Una mirada que penetra mi alma

Aparece frente mi mirada
Con un libro
Y una copa de vino

-No te preocupes, hoy no llega el tren-
(Rentadas la silla, tengo que cuidar)
-Vamos a leer un libro que aún no está escrito-
Acercándose a la librería
Toma del vino
Y lanza la copa a la oscuridad
Un cristal roto se va a escuchar
Pero no hay nada
Sólo silencio entre nosotros dos
Toma un libro
Parándose adelante mío
Un parpadeo
Y un sofá aparece allí

Sentándose con el mismo
Tapa negra
Hojas blancas

Me lee un poema
Ella cuenta que el no se esfumó

la Muerte hace su trabajo
La peor parte siempre es un trago amargo

Siete poemas en total
El sentimiento diferente en todos
Aveces falsos
Aveces verdaderos

Cierra el libro y se apaga el fuego

Despierto en mi cama sudada
Fue un sueño de lo más extraño
Extraño el principio
Donde no sentía un deber
Sino un respiro
Fallar y no importar
Pero ahora de los demás tendrán que esperar

Ay... Otro día y no puedo dormir
Ese sueño me mantuvo despierto
Una búsqueda estúpida de mi parte
Un sueño no es verdad
Sólo ilusiones gritan que se vuelvan verdad

Ella nunca la vi
Pero aún ronda en mi cabeza

El libro tan malo que fue bueno
Me interesó y quiero mas de ello

Tu perfume se va con el tiempo, mi amor
Al igual que tu encanto
Pero tu personalidad
Nunca se caerá

Tengo una idea de como llegar
A ese lugar que esta en la oscuridad
Un acto horrible y cobarde
Es la puerta de mis sueños
¿Para que buscarlo sin puedo escribirlo?
Es el se ahora el que mi alma plasma

...

Un hermoso día para acostar
Las gotas se escuchan golpeando mi ventana
El sol vago ésta
Su luz no me va a iluminar

Lluvia, vos que purificas
(No tanto como el fuego)
Limpia me el motor
Mucha aceite le eche
Sigue tosiendo
Ya no anda más
...

La carne adelanto su fecha de expiación

Pájaro más chico
Del árbol
Las cotorritas cantaran
Y los pichones llorarán
El colectivo
Aún no llega a tu parada
(Las vuelvas te dan respiro)
Abrir los ojos una vez más
Un milagro para vos
La lluvia llora
Y el cielo apagado no quiere hablar
Ya déjalo descansar
Vino tres veces a tocar la puerta
En ninguna me despedí

Cómo te queres ir
¿Si aún no te ganó en la 64?
Mi equipo muy malo es
(Mal entrenador)
Muchas aventuras aún sentadas no viajamos
Las fichas no nos sirven ya
Tu carcacha más años que yo tendrá
Y el maldito rey de la prole
¿Victorioso se quedará?

Me enseñas cosas buenas
Me hiciste reír

Si te vas, yo sentando
Jugando nuestros juegos
Te voy a recordar
Tu música de la otra vida
Será la tercera y compartida

Nadie va a volver
A detener a los terroristas
B-4, B-8
Es lo que recuerdo
Vos lo hacías ver tan fácil
Si el cielo te acepta
Espero que los hagas reír
También quiero que mandes saludos
Ya que no puedo ir
...Aún...

No se que acabo de escribir, digo, son las 06:04 AM. Estoy cansado, pero eso me gusta a mí, no saber que escribo o que paso por mi cabeza en el momento. Me iba a disculpar si el poema no les gustaba, solo que me di cuenta de algo, no me importa si les gusta o no, son mis cosas, mis palabras, mis poemas. En fin, no me importa si mucha gente lee esto, si puedo escribir relajado y cómodo.
Buenas noches.