Découlant d'une vie paternelle,
Un enfant, regarde le ciel.
Plumages d'été, nuitées d'avril,
Le grelot caresse ses cils.
Clochette froissée, joujou cendré.
Musique et pleurs étouffés.
Les notes ne sont plus que sanglots,
Et arrachent des étoiles, les mots.
Belles paroles au son du violon,
Crissent et lamentent le pardon.
Chérubin des îles, visage fané,
Souris des mains, souffle dilué.
Voilà, lune verdâtre qui paraît,
Projettant sur le front glacé,
La lumière chaude à chaque coeur,
Flux d'un instinct de bonheur.
