La vida era blanca y negra, y a ella le gustaban los colores.
Hasta sus lágrimas eran de tinta, o quizá ella era de papel. Hacia tiempo que los recuerdos habían tratado de atraparla. La habían perseguido por la ciudad dormida, cientos de fantasmas que gritaban palabras que eran garras, y que como garras la clavaban en su pecho y la desgarraban. Ahora, con el alma hecha pedazos, los demás la observan. Notaba el rechazo de todos en los ojos, sobre su figura o lo que quedaba de ella. Algunos eran heridas abiertas en rostros despedazados, otros eran luz violeta entre pómulos oscuros y sonrisas angulosas. Le daba miedo, el mundo entero le daba miedo, y ella era débil, era pequeña.
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Oniria e insomnio.
خيال (فانتازيا)¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión. Una sombra, una ficción. Y el mayor bien es pequeño: Que toda la vida es un sueño, Y los sueños, sueños son. -Calderón de la Barca.
