Quizá todo lo que estamos
Destinados a ser
No sea nada.
Nombres que se quedan
Pegados a un papel
Que se quema
En el fuego que es el tiempo.
¿Cuándo nos vayamos qué, Poeta?
¿Dejaremos los versos
Pegados a dónde?
Somos polvo en el viento.
Somos lastres del tiempo,
Que corre y nos deja.
Somos billones de universos,
Ignorados infinitamente
Por el universo mismo.
Ay, poeta,
Cuando muera éste planeta
Moriremos con él
Y seremos tan solo
El recuerdo de la nada,
En el monólogo infinito del todo.
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Esperanza y desasosiego
RandomPoema dedicado a Incendii Auctor. CONTENIDO COMPLETAMENTE ORIGINAL, PROHIBIDA SU REPRODUCCIÓN O COPIA TOTAL O PARCIAL. Lecturas recomendadas: - http://incendiiauctor.blogspot.com.co/ - Tabaquería, Fernando Pessoa.
