Roto, como el mármol de mil años al reposo,
como el corazón de un amante no correspondido,
que arrojo lágrimas al recuerdo y al olvido,
creando la ilusión de estar perfecto,
creando la ilusión de estar ileso,
al fingir que en él no se encontraba una sola grieta,
en su fuerte coraza hecha de piedra, lágrimas y el corazón roto de aquél amante que a su vigilia tres otoños dura un día,
y mil segundos solares, apenas una vida.
Roto, como el punto de quiebre de una persona al saltar el everest,
o la gloria de alcanzar la altura de los grandes,
la bazofia mas importante inventada por el hombre,
el amor al agua y al aceite, cosas distintas, cosas diferentes,
sol y luna, cielo y tierra,
una vivaz y abierta a las ideas,
otra apagada como el soplo hacia una vela,
sin pensarlo, sin tentarlo,
caer en la trampa,
en la prueba de fuego que hace de este problema un hermoso juego, lleno de deseos.
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El Teorema Del Virtuoso
PoetryTú dime, ¿Qué expresa mas sinceridad que las palabras que alguien escribe para si mismo? O acaso alguien me va a negar esa etapa de su vida donde su felicidad se centraba en algo muy pequeño, algo que costaba tanto alcanzar. O ese sueño frustrado e...
