L'émotion

52 8 2
                                    

L'arrivée soudaine de cette vue qui m'emplit les yeux, me submerge et m'ébahit, me lançant dans un suspend de contemplation. Puis vient le relâché, l'expiration. Un souffle froid dans mes poumons et chaud sur mon visage me fait prends conscience du monde qui m'entoure. Alors je ris, nerveusement. Mon sourire apparaît comme l'éclair qui annonce la pluie. Je vis, et je ris. Mais ce paysage si pétillant, si nouveau m'enveloppe de son atmosphère morne. Un soupir. Un râle. Une blessure qui lorsque je la vois, je la ressens. Et mon corps me dit de pleurer. Alors je pleure, je ris, mélangeant le sel de l'amer douleur et le sucre de la joie. L'eau nacrée de mes larmes coulent sur ma peau fragile. La goutte, minuscule, tombe platement sur le sol, et j'y vois la plante de mes sentiments grandir. La mélancolie d'une pluie fine sur les bâtiments tristes. Les oiseaux virevoltants. La noirceur des coeurs trop peu aimés et cette étoile qui brille pourtant, là-bas, dans le ciel calme, paisible, doux et frais. La lassitude du temps qui dans mon être me chante encore et encore le refrain des nuages gris. Oui, l'écoulement du temps, si régulier, si troublant, impassible. Et je vois la vie s'épanouir dans une nature folâtre si imposante. La marche lente d'un homme détendu et cette étoile, qui pourtant brille, toujours et encore là-bas, dans un ciel lointain, proche d'un sol humide de pleurs reposés. Le violet du ciel, s'assombrit dans une lenteur tendre, qui berce l'esprit du voyageur fatigué. Ce calme limpide se brise par l'étoile furtive, fuyante, qui scintille et colore le bleu nuit des cieux, d'un éclat émerveillant ce voyageur. La nuit soudaine s'anime d'une danse et d'un chant qui attire cet homme. Il s'allonge alors pour regarder la beauté du paysage, de cet instant. Mais la lourdeur du sommeil l'assomme et le plonge dans les limbes pourpres. Les nuages plats enveloppent la Terre que la Nature caresse d'un vent solitaire. Une vie tranquille dort. Et pourtant moi, je reste là, seul face à moi-même.

Poèmes et autres écritsOù les histoires vivent. Découvrez maintenant