— Я не собираюсь причинять тебе боль.
О, боже. Этот голос. Он звучит так же, как и в моих снах.
Спокойный, с небольшой хрипотцой. Потом до меня кое-что доходит:
— Ты американец.
— Так же, как и ты, — отвечает он, не задумываясь.
В его голосе слышится скука. Глядя на него снизу-вверх, я все еще не могу в темноте рассмотреть его лицо, но тут раздается звук расстегивающейся молнии, и я начинаю громко хныкать.
— Пожалуйста, не делай мне больно, — задыхаясь, я сквозь слезы, прошу его. — Умоляю.
Не говоря ни слова, он подходит ко мне. Дрожа, я зажмуриваюсь и, умоляя, шепчу:
— Пожалуйста. Пожалуйста. Не надо.
Он просовывает свои сильные руки мне под мышки и помогает подняться на ноги. Набрасывает что-то теплое мне плечи, и тогда я понимаю, что молния, звук которой я слышала, была на его куртке, а не на брюках.
Почувствовав невероятное облегчение, я тянусь вперед, к нему.
Прижимая мое лицо к своей груди, он обнимает меня, в то время как я громко всхлипываю. Он придвигается вперед и наклоняется. Обратно надевает на меня мои брюки, пытаясь удержать их на месте, но, безусловно, молния сломана.
Оставляя насильника позади, я втайне надеюсь, что он мертв. Но судя по дрожащим, задыхающимся звукам, которые он издает, мои ожидания не оправдываются.
Парень придерживает меня, пока ведет к моему подъезду. Он не торопит меня, и чрезвычайно терпелив, пока я передвигаю свои трясущиеся ноги по ступенькам на второй этаж.
Когда мы доходим до моей квартиры, он открывает дверь. И только когда мы оказываемся внутри, до меня доходит, что он знает, где я живу.
Так почему ты не чувствуешь себя в опасности?
Потому что я в безопасности. Я просто знаю это. Я уверена в этом.
Он закрывает за нами дверь, включает свет и ведет меня по небольшому коридору в мою спальню. Вот тогда-то я и вижу его кожу.
Разукрашенная. Как одно большое произведение искусства.
Перестав плакать, я спрашиваю его дрожащим голосом:
— Ты был здесь раньше?
Но он мне не отвечает.
Доведя меня до кровати, он усаживает меня, затем идет в ванную. Не проходит и тридцати секунд, как я слышу, что он включил душ и снова вернулся в мою спальню.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Неукротимый
RomanceЭто не история любви. Это история о любви, в которой что-то пошло не так. Имея за плечами то детство, которое мне выпало, вы могли бы подумать, что я вырасту более испорченной, чем я есть на самом деле. Как только мне исполнилось шестнадцать, я ушла...