Проснувшись в темноте, я понимаю, что одна и на мгновение паникую. Подняв голову с подушки, улавливаю какое-то движение на кухне, и моя голова с глухим ударом падает обратно.
Мне снился Твитч, пока я спала.
Он был прекрасен, сидел верхом на белом жеребце, облаченный в сияющие, серебряные доспехи. Его татуированная рука опустилась вниз ко мне. Я долго смотрела на ту руку, прежде чем отошла от него и наблюдала, как он растворяется перед моим мысленным взором.
Возможно, я так нафантазировала его себе, что теперь не вижу его таким, какой он есть на самом деле.
Мне не нужен рыцарь в сияющих доспехах.
Я хочу рыцаря в потертых доспехах.
Я хочу, чтобы на его шлеме были вмятины. Я хочу, чтобы мой рыцарь был настоящим, мрачным и неукротимым. Я хочу, чтобы мой рыцарь умел выживать. Чтобы он был кем-то, кто проверен временем и прошел через испытания. А не какая-то размазня в блестящих доспехах.
Мне не нужен блестящий метал. Мне даже не нужен гребаный рыцарь. Мне нужен бесстрашный воин.
Мне нужен Твитч.
Подойдя к кухне, я останавливаюсь в конце коридора и заглядываю внутрь. Мое сердце обливается кровью при виде него.
Он сидит ко мне спиной, плечи опущены, а подбородок покоится на груди. Не желая тревожить его, я поворачиваюсь, чтобы уйти.
— Мне нужна помощь, — шепчет он.
Не поворачиваясь к нему, я крепче хватаюсь за дверную раму и отвечаю так же тихо, через плотный комок, застрявший в горле:
— Я знаю, малыш.
Проходит какое-то время, прежде чем он тихо спрашивает:
— Как бы мне, я-я имею в виду, как я.... — мне отчетливо слышна растерянность в его голосе: — Как?
Наконец повернувшись, я окидываю взглядом его поникшую фигуру.
— Я помогу тебе.
— Нет. Кто угодно, кроме тебя.
Я повторяю, на этот раз тверже:
— Я помогу тебе, Твитч.
Я изо всех сил напрягаю свой слух, чтобы разобрать то, что он шепчет:
— Я не заслуживаю твоей помощи.
Он прав. Он не заслуживает. Но это не значит, что я проигнорирую мольбу в его голосе. Я не могу так поступить. Пересекая комнату, я кладу руку на его голое татуированное плечо. Он вздрагивает.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Неукротимый
RomanceЭто не история любви. Это история о любви, в которой что-то пошло не так. Имея за плечами то детство, которое мне выпало, вы могли бы подумать, что я вырасту более испорченной, чем я есть на самом деле. Как только мне исполнилось шестнадцать, я ушла...