Лукавый.

Пролог..

Лукавый прищур серых глаз и легкая улыбка на тонких губах...

Сильные руки, но обнимают они не меня. Длинные пальцы перебирают не мои волосы.

На его коленях сидит красивая блондинка, улыбается и хлопает ресничками, трётся о него, словно, никто этого не замечает.

Я замечаю.

Вижу, как его руки крепче сжимают ее бедра. Те самые руки, что когда-то были на мне, в которых я терялась, таяла, взлетала. Предплечья, на одном из которых до сих пор остался шрам от моего укуса, напрягаются, он прикрывает глаза. Блондинка ёрзает сильнее, она имеет право.

Я-нет.

Другие не обращают внимания на парочку.

Я обращаю.

Не могу убрать свой взгляд. Стараюсь, но он вновь возвращается на него, словно я стараюсь впрок напитать себя им. Блондинка шепчет что-то ему на ухо, он дергается и смотрит на неё, будто, впервые видит.
Встает, сажает ее на стул и уходит, доставая сигарету..

Я зажмуриваюсь, чувствую руку на плече, оборачиваюсь и натягиваю фальшивую улыбку для другого. Душа разрывается на клочья, а оболочка мило улыбается НЕ ему. Горячие слезы текут по щекам, но глаза остаются сухими. Я танцую, смеюсь, рыдая в душе. Мою руку все сильнее сжимает партнер, останутся синяки, но кому какое дело, одним больше, одним меньше. Какая разница, если сердце-в дребезги?

"Я только твой..."-Набатом стучит в голове его грубый голос. Истерика внутри усиливается, я стараюсь улыбаться правдоподобнее.