Où tu me mènes, mon cher frère ~ Tome 1

Chapitre 6 : Dansons, Mr Holmes

Cher M. Holmes

C'est avec grand plaisir que nous vous invitons à nous rejoindre, le douze novembre, où M. Mycroft Holmes vous conduira. Nous vous prions de bien vouloir amener une cavalière ou un cavalier, une partie de la soirée sera en effet consacrée à la danse. Nous aurons, par ailleurs, l'occasion de discuter en privé. 

Bien à vous et en espérant vous voir ce douze novembre, 

M. Logan Winch et Mlle Eurus Holmes. 

John dut relire plusieurs fois le carton d'invitation, perplexe. 

"Eurus Holmes ? fit-il sans comprendre. 

-Pour nous intimider. Mycroft est allé vérifier, Eurus est toujours là-bas. Et Eurus n'aurait jamais eut l'idée de s'allier avec un abruti pareil."

Malgré lui, John laissa échapper un léger soupir de soulagement. Eurus était si tordue, si implacablement intelligente et démoniaque qu'il ne voulait plus jamais avoir affaire à elle jusqu'à la fin de sa vie. Elle était l'intelligence des deux frères réunie, elle était le génie criminel de Moriarty, elle était... elle était Eurus Holmes. Et rien n'effrayait plus John que cette femme, cette sœur qui avait tant fait souffrir Sherlock, qui l'avait brisé, autant qu'il était possible de le faire. Il lança un regard à Sherlock, qui observait le plafond d'un air songeur. Bien que ses mains tremblaient, il semblait avoir repris ses moyens. 

"John ? demanda soudainement le détective en dardant son regard sur lui. 

-Oui Sherlock ? 

-Veux-tu être mon cavalier ? 

-Ça me paraissait logique, oui."

Mais Sherlock l'observait d'un regard étrange. John eut un doute soudain.

"Heu, c'est seulement pour l'enquête, Sherlock, je ne suis pas gay, et je ne sortirais jamais avec toi, crut-il bon de préciser. 

-Je pensais que tu aurais peur que je te drague."

John ne put s'empêcher d'éclater de rire devant la mine étonnée de son ami. 

"Je crois suffisamment te connaître pour savoir que je ne suis pas à ton goût !"

Sherlock eut un demi-sourire. Ainsi donc, il avait oublié l'incident chez Mawson. Il ne put s'empêcher de lui faire remarquer d'un air narquois. John pinça les lèvres, puis haussa les épaules, blasé. 

"Bizarrement, que ce soit toi ne m'a pas dérangé plus que ça."

Sherlock sourit de plus belle et s'en alla gaiement vers sa chambre sous le regard méfiant de John. 

"John ! Met un costume blanc trois pièces ! entendit le blond crier depuis la chambre. 

-Mais je n'ai pas... commença-t-il. 

-Si, sur ton lit !"

Le blogueur retint un soupir. Ils se retrouvèrent rapidement dans le salon, et malgré lui Sherlock laissa un regard appréciateur errer sur son compagnon, que le costume blanc mettait parfaitement en valeur. 

"Avons-nous un plan, Sherlock ? demanda le blond en observant ses cheveux dans la glace. 

-Oui, mais tu le sauras le moment venu. 

-Mais...

-Le moment venu, j'ai dit !"

Et le détective privé s'en alla dans les escaliers, suivit du plus petit qui s'empressa de le rattraper. 

** Sherlock

Je prends John par le bras, au milieu des convives présents. Mycroft est venu, comme prévu, et il m'est, bien que je ne l'admettrais pas devant lui, d'une grande aide pour mon plan. Je scrute l'assemblée, les signes provocateurs de richesse, le visage sur-maquillé des femmes, l'air bouffi et imbécile des hommes. Je dois dire que Winch connaît nos points faibles, à Mycroft et moi. Probablement le pire de la gente humaine. Je tire mon blogueur jusqu'au buffet, d'où la vue sur la gigantesque salle de bal est parfaite. Maintenant, il n'y a plus qu'à attendre. Je ne peux rien faire tant qu'il n'est pas là. La musique se lance alors, et les convives se réunissent deux par deux pour commencer une valse. John m'observe avec inquiétude. Il ne veut pas danser, pas avec moi en tout cas. Ne t'inquiète pas John, je n'ai pas... oh. Logan Winch est à l'opposé de la salle, en costume à queue de pie, les cheveux plaqués en arrière, discutant avec une femme, une coupe en main. J'agrippe la main de John et le pousse sur la piste, je plaque mon bassin au sien pour nous guider plus facilement entre les couples. Plus vite, ralentissement, attention à gauche, on fonce. Parfait, nous nous arrêtons. Je m'avance nonchalamment vers Winch, collant un sourire poli sur mes lèvres. 

"Bonsoir, Winch."

L'interpellé m'adresse un sourire, et se déplace pour nous faire une place. 

"Bonsoir, M. Holmes. Je vous présente Eurus, mais je crois que vous vous connaissez déjà..."

Je sens mon cœur rater un battement en voyant les deux orbes bleues me fixer. Eurus. C'était bien elle, maquillée, ses cheveux noirs semblables aux miens descendant en cascade dans son dos. Ses lèvres maquillées de rouge s'étirent en un lent sourire, mais elle ne dit rien. A côté de moi John s'agite, je l'entend paniquer silencieusement. Mais quelque chose cloche. Depuis quand Eurus est... Winch interrompt brutalement mes déductions. 

"Voulez-vous discuter ? demanda-t-il, le regard venimeux. 

-Avec plaisir. John ? 

-Mmh ? 

-Veux-tu m'accompagner ? 

-Tout-à-fait, Sherlock."

Sa voix est légèrement tremblante. Nous suivons Eurus et Winch à l'étage, je vois mon frère quitter la salle depuis la balustrade qui donne sur la piste. Mon plan marche, nous n'en avons plus pour longtemps. Nous entrons dans une petite salle de danse aux murs entièrement composés de miroirs. Joli, un léger goût du dramatique légué par Moriarty, je suppose. Cette fois-ci, j'ai tout mon temps pour analyser. Je me fiche éperdument de ce qu'il pourrait avoir à me dire, le principal étant de savoir comment ma sœur est arrivée ici alors que Mycroft est allé la voir dans la prison. **

Sherlock observait, ses yeux fouillaient sans relâche les deux personnages dans la pièce. John, lui, mourrait de peur face au démon aux cheveux sombres qui regardait tranquillement ses pieds. Le silence était lourd, épuisant, et le blogueur commençait sérieusement à se demander ce qu'il se passait. Quand soudainement, Sherlock prit la parole : 

"Très intelligent, Winch, d'essayer de nous effrayer avec Eurus. Mais vous l'avez probablement oublié dans vos calculs. Eurus est la sœur de Mycroft et moi, nous l'avons vu il y a peu. Elle est intelligente, trop pour un être humain, c'est une calculatrice vivante, elle a sa façon d'être et d'occuper un espace. Or," il s'approcha d'Eurus pour prendre sa main gauche entre ses mains et la soulever devant ses yeux. "les ongles de cette femme sont longs, mal entretenus. Détail subtil, qu'un frère détective et génie n'omettrait pas, Eurus joue du violon, comme moi. Mes ongles de la main gauche sont toujours coupés courts. Voyez vous-même : pas les siens."

Winch fronça les sourcils. Il semblait soucieux, et John commençait à se demander ce que Sherlock voulait démontrer par là. Le détective lâcha la main et vint se placer devant la jeune femme. 

"Ses cheveux, maintenant. Si vous étiez soucieux de bien faire, vous ne lui auriez pas mis une stupide perruque mais vous auriez teint les cheveux de votre actrice. Mais, vous êtes intelligent -enfin à un niveau bien bas sur l'échelle de l'intelligence-, vous lui avez interdit d'user de sa voix. Je l'aurais tout de suite reconnue. Et enfin, fit-il en se retournant, Eurus ne porte pas de rouge à lèvres, hormis lorsqu'elle se déguise."

Winch avait l'air perdu. Sherlock arborait un sourire effrayant par sa gaieté inhabituelle, surtout lorsqu'il tira sur les cheveux, dévoilant un chignon de cheveux blonds. La femme se contenta de fixer le sol. 

"Alors, Winch ? Vous n'avez plus le choix, il faut que vous vous rendiez."

C'est alors que l'homme se mit à rire. 

"Vous n'avez rien vu, Holmes ? ricana-t-il. 

Sherlock perdit son sourire, et ses yeux se plissèrent. Winch sortit alors un revolver de son pantalon, et les deux hommes se reculèrent prudemment. Mais au lieu de le pointer sur le détective, il le porta à sa tempe et tira. Le sang gicla sur les miroirs, tandis que la femme s'enfuyait en claquant la porte derrière elle. Sherlock et John restèrent interdits pendant quelque secondes. 

"Oh, je vois, siffla dangereusement Sherlock en s'approchant du cadavre. 

Il s'accroupit, et tira doucement sur le front ensanglanté. Le masque de peau glissa, dévoilant un autre homme. C'était si simple, et il s'était fait avoir si facilement... De simple déguisements. 

"Sherlock ?"

Le détective se retourna vers le blogueur, accroupit près du torse. Il lui tendit une petite carte en métal argenté. 

"C'est l'adresse de notre future confrontation, déclara John alors que Sherlock se relevait.