Calling out Winter

Parte 1

The walk has all been cleared by now

Your voice is all I hear somehow

Calling out winter

Your voice is the splinter inside me

oOoOoOoOoOoOoOoOoOoOoOo

Calling out Winter - Parte 1

Agua, otra vez. Y frío. La sensación de caer, de sumergirse, de morir una vez más. Estaba preparado. No era como si no supiera lo que le esperaba. Qué más daba ya. Él le había dejado hundirse, no sentía fuerzas como para intentar seguir vivo en un mundo donde Bucky no lo reconocía, donde Bucky estaba vivo y no era capaz de recordarlo, de recordar su historia. Ya había salvado al mundo, así que no tenía por qué seguir luchando contra él. Y al menos esta vez, antes de morir, tendría su rostro grabado en la memoria como última imagen de aquella vida.

Y sin embargo, en ese momento no sentía frío. ¿Dónde estaba? ¿Acaso Bucky no le había visto caer y se había largado? ¿Por qué se sentía cómodo?

Empezó a abrir los ojos de una forma increíblemente lenta. En seguida fue consciente de que había alguien a su lado, Falcon.

-Por... la izquierda...- Necesitaba algo de humor antes de que todos los recuerdos de esa última locura de batalla empezaran a agolparse en su mente.

Lo escuchó reírse de su chiste poco pensado y entonces tuvo la certeza de que estaba vivo. ¿Por qué estaba vivo?

-Por fin despiertas.- Dijo Sam a su lado. Steve hizo un gran esfuerzo para poder girarse ligeramente y mirarlo.

-¿Cuánto llevo dormido?- Al mover los labios con más rapidez empezó a sentir el dolor. No habían sido un sueño todos esos puñetazos que había recibido.

-Apenas un día y medio. Con todo lo que recibiste deberías estar muerto.

Suspiró consiguiendo una nueva punzada de dolor. Una vez más se había reído de la muerte.

-¿Cómo... cómo lo logré?

-Esperaba que me lo dijeras tú.

Steve se acomodó sobre aquella almohada e intentó recordar. Agua. Solo recordaba agua.

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Había leído la historia de James Buchanan Barnes, soldado condecorado, mano derecha del Capitán América en la guerra y a la vez mejor amigo de Steve Rogers. El stan que estaba destinado a él era un resumen de una vida que era incapaz de recordar. Nada de aquello le resultaba ni remotamente familiar. En lo que a él respectaba, había nacido hacía una semana, cuando le volvieron a lavar el cerebro en aquella máquina. Esta era la primera vez que había podido escapar del control de esa cosa, y sin embargo no conseguía recordar nada más allá de esta semana de locos.

Solo tenía una cosa clara. Conocía a Steve Rogers. Era de lo único que estaba seguro. El único recuerdo anterior que se paseaba por su mente cuando dormía era el suyo, en una habitación cualquiera, riéndose de no se sabe qué, conversando de algo. Es un recuerdo difuso y borroso, pero aun así es lo más claro que tiene en la cabeza en ese momento.

¿Qué puede hacer ahora? Ha estado durmiendo en una habitación de mala muerte de un hostal, en un callejón asqueroso por supuesto. Pero qué más podía hacer. Debían estarle buscando, en cualquier momento lo encontrarían y tendría que salir huyendo. Pero a dónde huiría. ¿Podía ir a buscar a Steve después de todo lo que había pasado?