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Il cigolio delle ante;
L'anziana saluta il passante:
Spira un buongiorno...
Svanisce verso il levante.
Il passante marcia celermente.
Sfrecciano i motori,
Sibilano i vetri.
Sguardi inquisitori
Accerchiano il folle:
Non i dardi minano
La solitaria torre...
Gli occhi del passante rimembrano.
Il plotone luminescente,
Fermo,guarda flebilmente
Le vite che scorrono:
La senzatetto scompare
Tra il lembi d'ombra.
Il passante si trascina
Fuori dalla via,
Più chino di prima.
Foglie che si diramano
Da un comune stelo:
Monadi viventi
In collettivo isolamento.
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Le Urla Della Natura:l'incantesimo e il suo scriba
PoetryLa Natura è un equilibrio magico tra colori e suoni e l'Uomo è lo scriba di essa,l'interprete delle sua urla,lo strumento per comunicare i suoi ideali... -un progetto che unisce musica,arte e poesia-
