Elle savait que ce qu'elle faisait était mal. Vraiment mal. Plus le temps passait, plus son coeur se serrait. Elle n'arrivait pas à s'en sortir. Elle avait pensé de nombreuses fois à tout simplement dire la vérité, pourtant, elle racontait encore et encore des multitudes de mensonges.
Son plan semblait avoir marché. Elle était devenue plutôt connue dans son lycée. Les gens l'aimaient, la trouvaient forte. Mais dès qu'elle croisait son regard dans le miroir de sa salle de bain, elle se dégoûtait.
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Elle savait qu'elle en devenait malade. Elle y croyait presque, à ses mensonges. Quand elle avait raconté un jour, que c'était l'anniversaire de mort de sa jumelle, et s'était vraiment sentie mal. Elle pensait même à aller consulter. Mais se renfrognait rapidement. C'est pour les fous. Mais elle l'était.
Elle s'était créée une soeur morte, un père violent, une maladie incurable, un passé difficile, des tentatives de suicides à répétions quand elle était plus jeune, et elle ne s'était jamais sentie aussi mal. Et les mois passèrent. Et elle subissait plus que se réjouir de sa petite notoriété.
Son sourire était devenu des plus faux. Elle était tout le temps triste. Sa mère ne comprenait pas ce qui lui arrivait. Léa n'était plus sa fille adorable et souriante, elle était un fantôme, froid. Et au lycée, tout le monde l'aimait.
Sauf qu'en y repensant, rien ne sert d'être aimé, si l'on ne s'aime pas soit-même. Elle ne le comprit que trop tard, et elle n'arrivait pas à se sortir de cet enfer.
