Pourquoi ?
Pourquoi tu t'inflige ça ?
Qu'es qu'on t'a fait ?
T'a mal ?
Pourquoi ?
Oú ça ?
Arrête!
Il faut pas!
On peut t'aider!
Explique-nous!
Sinon on peut rien faire!
Tout ce que les gens me disent, tout ce à quoi je répond "Ça va. C'est rien. Je vais bien. J'ai rien." Toutes ces phrases qui sonnent tellement faux.
Mais vous comprenez pas! J'ai pas besoin d'aide! Oui, j'ai mal. Oui ça fait mal ce que je fais. Ça fait mal mais pas autant que les emotions. Ça fait mal physiquement. Mais ça m'apaise. J'aime ça. Quand je plante cette lame, j'ai mal parce qu'elle me lacère la peau. Mais ma tristesse, ma colère, ma solitude, mon ennui, mon amour, tout. Tous ces sentiments s'envolent et laissent place à du soulagement. Un grand soulagement. Un bien être indescriptible. Mais vous pouvez pas me comprendre. Je fais pas ça pour mourir. Je fais ça pour aller mieux. Pour me soulager. Ça m'aide beaucoup. J'aime quand je plante cette lame en moi. Quand ces gouttes rouges perlent par terre. Quand ma peau n'est plus lisse mais avec des coupures partout.
J'aime ça parce que ça me fait du bien, et je n'ai pas besoin d'aide, à part de la part de ces merveilles du monde.
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Textes
ПоэзияJuste un recueil dans lequel je vide ma tête et mon coeur parce que j'en ai besoin. J'espère juste que ce que j'écris vous fera ressentir quelque chose (tristesse, colère, joie...) ce que vous voulez, n'importe quelle émotion.
