Ella fumaba. ¿Así se veía la muerte? ¿Tal forma tomaba el mal? Pero yo lo sentía bien. Lo sentía tan puro, tan cercano a mí. Su imagen. El humo. Su cara tras la nube. Hermosa era como se veía. Ruina, bien así se le podría llamar. Cual Roma templo hermoso del cual almas no han logrado escapar. Delicada, frágil, divina. Mágica. No encuentro mayor explicación. En lo alto me sentí cuando su alma logré entender.
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Tormenta de papel
PoetryFuerzas de sentimientos chocando entre sí, conformando historias que se disputan con mis ideas. Generan arcoiris en mi ser luego de ser finalizadas.
