VII

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Si l'amour était le fruit de la graine appelée vie, mon coeur ne serai qu'une terre infertile arrosée par de rares larmes acides et asséchée par mon ego qui s'y reflète à l'infini sans pouvoir laisser place à la lumière du vrai moi.

Plume Égarée {1}  [Terminé]Où les histoires vivent. Découvrez maintenant