IX

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J'écris un poème,
Croyant déverser ma haine.
Ils disent qu'ils m'aiment...
Mais s'en donnent-ils la peine ?
Ils sont tous les même
Et leur couverture et vaine.

Car le soir quand je suis seule,
Fini les sourires après les querelles,
Cette fille que le manque d'affection a noirci,
Par le néant sera blanchie.

Le carnet que je déploie la nuit,
Et le stylo dont je me saisi,
Me permettent de m'envoler,
De les oublier, de m'oublier.

Plume Égarée {1}  [Terminé]Où les histoires vivent. Découvrez maintenant