44 КГ

Глава пятая: ХХ КГ.

До но­вого го­да ос­та­лось пол­ча­са.

Мы всё ещё тор­чим в этой про­мёр­зшей ма­шине. Ме­ня пот­ря­хива­ет от хо­лода, и ка­жет­ся, что всё это бу­дет длить­ся всю сле­ду­ющую бес­ко­неч­ность. Гар­ри, меж­ду тем, ка­жет­ся, со­вер­шенно не мёр­знет. Он зас­нул, уку­тав­шись в тём­но-си­нее паль­то.

Рес­ни­цы пар­ня нем­но­го дро­жат; на­вер­ное, ему снит­ся дур­ной сон. Ста­ра­ясь не пот­ре­вожить спя­щего кра­сав­ца, не­весо­мо ка­са­юсь его ко­жи, про­вожу паль­ца­ми по ще­кам. 

Ког­да до Но­вого Го­да ос­та­ёт­ся па­ру ми­нут, я глу­боко и шум­но взды­хаю и при­жима­юсь гу­бами к его гу­бам.

Не­лов­кий и од­носто­рон­ний по­целуй по­нем­но­гу пе­рерас­та­ет в неч­то боль­шее — Гар­ри от­ве­ча­ет вза­им­ностью и го­рячо це­лу­ет в от­вет. Чувс­твую, как по его ще­ке ска­тыва­ет­ся хо­лод­ная сле­за, и, не пе­рес­та­вая це­ловать, око­ченев­ши­ми паль­ца­ми сти­раю с муж­ской ще­ки проз­рачную кап­лю.

Вот она я ка­кая. Зна­ете, рань­ше бы я ни за что не поз­во­лила се­бе вес­ти так… рас­путно? Нет, это не­под­хо­дящее вы­раже­ние. Меж­ду на­ми, на­вер­ное, ни­чего боль­ше не бу­дет, кро­ме это­го роб­ко­го по­целуя. Меж­ду на­ми во­об­ще ни­чего не мо­жет быть, по­нима­ете? Но, тем не ме­нее, я здесь — на­де­юсь и пы­та­юсь сдер­жать­ся. Я не мо­гу вы­дать свою тай­ну.

— Ты как? — роб­ко спра­шиваю я, ког­да мы уже си­дели, пря­ча от сты­да гла­за и пы­та­ясь не вы­дать ис­тинных эмо­ций. 

Он мол­чит. Это как буд­то бы бу­меранг. Рань­ше я иг­но­риро­вала его, а те­перь при­шёл его че­рёд.

— Эми, сей­час же Но­вый Год. Я мог бы праз­дно­вать его с семь­ёй, друзь­ями. С фа­ната­ми, в кон­це кон­цов, — грусть в его го­лосе то­пит ме­ня, да­ря въ­ед­ли­вое чувс­тво ви­ны и рас­ка­яния. — Но по­чему-то я си­жу здесь, с то­бой. Слу­шаю твою ти­шину и чувс­твую ды­ру в сво­ём сер­дце. 

Па­рень ус­ме­ха­ет­ся. По­кусы­ва­ет ног­ти на ле­вой ру­ке, те­ребит мно­гочис­ленные перс­тни, сту­чит паль­ца­ми по ру­лю.

— Я от­ве­зу те­бя до­мой, — на­конец, Гар­ри сда­ёт­ся. 

Он раз­во­рачи­ва­ет ма­шину и, на­бирая ско­рость, не­сёт­ся по пус­тынной зас­не­жен­ной до­роге. 

Ми­мо про­лета­ют на бе­зум­ной ско­рос­ти тём­ные си­лу­эты зас­не­жен­ных де­ревь­ев, ги­гант­ские те­ни прес­ле­ду­ют ма­шину, со­бира­ясь нас зах­ва­тить в свой не­мой плен. Ти­шина да­вит на мои уши, зас­тавляя съ­ёжить­ся и вжать­ся в си­денье. В са­лоне все ещё хо­лод­но.