Elle était réaliste, avec un penchant pessimiste marqué ; quoiqu'aussi idéaliste, partiellement optimiste. Elle était tout, mais rien.
C'était un jour suffoquant, où l'air lourd étranglait tout. Elle promenait ses doigts vers le ciel, tandis que son regard embrassait chaque étoile. Elle aimait les grosses, scintillantes, qui soufflaient leurs philosophies à son oreille, mais tout autant les petites étoiles aux douces lumières, qui suscitaient en elle des élans de vie. C'était sa façon de scruter les étoiles.
Ses yeux étincelaient bien plus que la plus claire des étoiles dans le ciel sombre. Le ciel ressemblait à du velours noir, couvert de quelques tâches de lin blanc. Les étoiles semblaient s'effilocher, à la fois mortes, à la fois vivantes, comme toujours.
Elle regardait seulement son reflet dans les astres.
Elle était ce qui donnait un nom aux étoiles.
VOUS LISEZ
Elle.
PoesíaElle est une artiste. Une rebelle, une démente, une merveille méconnue. Elle est tout - quoique rien, d'une certaine manière. Elle est à la fois tant admirable ... et combien cruelle. Elle est folle et pourtant si lucide. Elle est la vie et la mort...
