He llegado a estar tan perdido,
Que a los lugares
a los que acababa llegando,
Eran tu piso,
o la casa de tus padres.
Y no se que jode más,
Si el saber que esas puertas
no me la vas a abrir,
O que tenga que cerrar la puerta
De nuestro piso
de paredes blancas
Y balcón viejo
en Madrid.
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Versos con todo mi odio, cariño.
PoetryLo importante siempre fue la música y que los pasos de baile encajasen, pero la bailarina eras tú y yo el fotógrafo, y ni yo sabia bailar, ni a ti te gustaba que te sacaran fotos.
