В один из четвергов, когда в городе только включили белоснежные фонтаны, мы шагали по горячему асфальту. Он нес в руках бутыль с минеральной водой, а я держала в зажатых ладонях все тепло уходящего дня.
Тогда мне казалось, что летом случаются необычайные вещи, потому что весь мир улыбался и цвел. И я улыбалась.
Днем мы строили теории, а вечером я писала об этом миниатюры. Выжигала слова. Искала их где-то глубоко в себе. Вытаскивала наружу, а они со временем погибали. Засыхали, слово цветы, не передавали всего того, что я чувствовала.
Прошло долгое количество времени, многое произошло, и мои слова засохли и сжались. Как последние цветы, находящиеся под слоем снега, они замерзали и становились похожими на пустые заледеневшие останки чего-то прекрасного раньше, но такого отвратительного после.
Снег из поступков покрыл последние цветы, которые я раньше любила.
А теперь мне кажется, что как бы я не старалась, как бы не пыталась сжимать в ладонях заледеневшие шахматы, разбросанные по снегу, как бы не пыталась отогреть замерзшие цветы, у меня это не получится.
