Сегодня просто суббота, и вроде бы снег пошёл.
И каждый раз, когда я смотрю на голые, синие стены — я вижу в них лишь твое лицо.
Люди говорят, что любить могут только двое, иначе это уже не любовь, а
лишь набор глупых чувств и письма, отправленные в никуда. Ну и пусть?
И все, наверное, не так уж и просто. И кажется, что декабрь — давно уже не зима. Кажется, что все совсем несерьезно с большой буквы "Н". Может быть все не так уж и просто, и это молчание говорит все за тебя, но я не понимаю.
Почему все так происходит.
Мои кружки по интересам сузились до размеров твоих синяков под глазами.
Я пишу тебе письма в серых конвертах, где раню тебя, по кирпичику разбираю. Ты знаешь, как я ненавижу то, что ты не слышишь моего крика молчания? Ты разрезаешь мне горло непониманием, обидой, словами, которые я бы хотела услышать.
Я пишу слова ручкой прямо на конверте, продавливаю его, будто ударяя тебя.
