Mon ciel est gris, mes nuages pleurent,
Mon soleil s'est éteint, dans la nuit mon cœur,
Mon vent est glacé, mes doigts sont colorés,
D'un bleu ciel, comme au début de l'été.
Mes pétales fanent, mon étoile apparaît,
Mes hirondelles s'envolent, rejoindre leur bien-aimé,
Mes feuilles sont mortes, le vent les emporte,
Vers le ciel, le paradis m'ouvre ses portes.
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PoetryÉcrire n'aidera pas à tourner les pages, mais ça m'aidera à libérer ce que les autres ne peuvent comprendre.
