Warm bodies 暖かい体 ᴋᴏᴏᴋᴍɪɴ

00⒏

Q U E R E R ;
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Pov Jungkook ;

Esa noche, tendido en el suelo de la Puerta 12, me quedo dormido. El sueño nuevo es diferente, por supuesto. Nuestros cuerpos no están 'cansados', no 'descansamos'. Pero de vez en cuando, después de días o semanas de implacable consciencia, nuestra mente simplemente no puede soportar más el peso y colapsa.

Nos permitimos morir, cerrar todos los pensamientos durante horas, días, semanas. El tiempo que sea necesario para reunir los electrones de nuestro síndrome de muerte inminente, para mantenernos intactos un poco más. No hay nada pacífico o hermoso en ello, es horrible y obligatorio, un pulmón de acero para la cáscara de jadeos de nuestras almas...

Pero esta noche, ocurre algo diferente; Sueño.

Las escenas de mi vida anterior parpadean en el vacío del sueño: subdesarrolladas, turbias, desvanecidas en sepia, como películas de hace siglos. Figuras amorfas caminan por puertas en salas oscuras. Las voces se marchan a través de mi cabeza, en el fondo se arrastran como gigantes ebrios. Juego deportes ambiguos, miro películas incoherentes, hablo y me río con anónimos borrosos.

Entre estas fotos brumosas de una vida no examinada, vislumbro un pasatiempo, una búsqueda apasionada sacrificada hace tiempo sobre el altar sangriento del pragmatismo. ¿Guitarra? ¿Bailar? ¿Motocicletas todo terreno? Fuera lo que fuese, no logra penetrar la espesa niebla que ahoga mi memoria.

Todo permanece oscuro, en blanco... sin nombre.

He empezado a preguntarme de dónde vengo. La persona que soy ahora, está buscando a tientas por ello, tropezando suplicante...

¿Fui construido sobre los cimientos de mi vida anterior? O ¿ me levanté de la tumba como una pizarra en blanco? ¿Qué parte de mí es heredada, y cuánto ha pasado desde mi propia creación? Preguntas que alguna vez fueron sólo reflexiones ociosas han comenzado a sentirse como una urgencia rara.

¿Estoy firmemente arraigado a lo que vino antes? ¿O puedo optar por desviarme?

Me despierto mirando el techo distante. Los recuerdos, más vacíos de lo que ya eran, se evaporan por completo. Es todavía de noche y puedo escuchar a mi esposa teniendo sexo con su nuevo amante detrás de la puerta de una habitación de personal cercana. Trato de ignorarlos.

Hoy ya entré una vez a la habitación.

Escuché los ruidos, la puerta estaba abierta así que entré y allí estaban ellos, desnudos, golpeando sus cuerpos con torpeza, gruñendo y besando su piel pálida. Él estaba flácido y ella estaba seca. Se veían uno a otro con expresiones de perplejidad, como si una fuerza desconocida los hubiera puesto juntos en estos húmedos miembros enredados. Sus ojos parecían preguntarle al otro―: ¿Quién diablos eres? ―Mientras se sacudían como marionetas de carne.

No se detuvieron ni reaccionaron cuando me vieron de pie allí, sólo me miraron y siguieron. Asentí y volví a la Puerta 12, y ese fue el peso final que rompió las rótulas de mi mente.

Caí al suelo y dormí.

No sé por qué estoy despierto ya, después de solamente unas horas fébriles. Todavía siento el peso de mis pensamientos acumulados que se dirigen hacia mi cerebro sensible, pero no pienso que pueda dormir más. Un ronroneo y un zumbido cosquillean en mi mente, manteniéndome alerta. Echo mano a lo único que alguna vez ayudó en momentos como estos.

Meto la mano en mi bolsillo y saco mi último fragmento de cerebro.

Como la energía de vida residual se desvanece del cerebro, la inútil confusión es lo primero en irse. Las cintas de película, los jingles de radio, los chismes de la farándula y los eslóganes políticos, todos ellos desaparecen, dejando sólo el más potente y desgarrador de los recuerdos. A medida que el cerebro muere, la vida en el interior se aclara y se destila. Envejece como un buen vino.