Elle nous touche tous, chose redoutée,
Qu'importe de quoi on est constitué,
Végétale ou de chair et d'os,
Hommes, plantes et animaux.
Chose redoutable,
Même pour ceux que vous croyez intouchables.
Membre de la famille ou amis proches,
Qui pensaient vivre sans anicroches.
Elle touche le faible comme le fort,
Et les entraîne lentement vers la mort.
Quelle est cette chose qui en nous s'enfouit ?
Ce vieil homme, non ce n'est pas lui,
Tenant un sablier, à la barbe et aux cheveux blancs,
Celui que l'on appelle le Temps.
Comme lui, elle se plait à ronger les corps,
Il s'agit de la maladie et ses coups retors.
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Poèmes : peintures de mots
PoesíaDans le murmure d'une écriture, Nait le début d'une peinture, Dont le crayon est le pinceau, Et les couleurs sont les mots. Dans le murmure d'une écriture, Nait le début d'une aventure, Qui permet à tous de s'évader, De s'envoler vers un monde ench...
