Une soirée pluvieuse, une fête calme.
C'est comme ça qu'ils s'étaient rencontrés.
Une bête envie de marcher lancée à voix haute d'une, un sourire intéressé d'un autre et le goût de la liberté.
Ainsi que deux autres, ils partirent piétiner gaiement l'herbe trempée, discutant, échangeant, apprenant à se connaître les uns et les autres. Une jeune fille au pull bordeau, son amie brune, un garçon inconnu brun avec une petite barbe et lui, aux cheveux mi-longs.
Ils dévalèrent ensemble le champ boueux, retournèrent vers la route.
La jeune fille au pull bordeau l'attrapa par le bras, marchant à ses côtés avec une gaieté qui déteignait sur lui. Il la regardait, cette petite ado mignonne, aux joues rondes et au sourire gai, aux yeux bleus rieurs. Il sentait le serrement de sa main sur son bras, souriait d'être avec elle. Elle voulut lui montrer son secret, gravé en sa chair, et il la réprimanda bêtement, lui montrant lui-même ses marques passées.
La joie reprit bien vite le dessus, et bras dessus bras dessous ils couraient tous ensemble, criaient, chantaient a tue-tête, riaient...
Ils marchèrent un temps sur la route mouillée par la pluie, avant de finalement enlever leurs chaussures dans un élan de folie et de liberté.
Les nuages voguaient, inconscients, dans le ciel du crépuscule. Le soleil se reflétait sur leur robe immaculée, projetant des miriades de couleurs au-dessus de leurs têtes.Là-bas, sur la route, quatre silhouette pieds nus marchaient sur le goudron humide.
Quatre personnes comme n'importe qui, simplement rêveurs, voguaient vers un voyage lointain, vers un avenir incertain, vers des infinités de futurs possibles.Il se sentait heureux.
Léger.
À sa place.
Ils rigolaient, beaucoup.
Parlaient, tout autant.
Ils souriaient tous.
S'appréciaient, se questionnaient, s'échangeaient des regards, des sourires, des piques et des étreintes.
Quatre poussières inconscientes de la mécanique de la vie.
Quatre poussières de vie.
Étincelles de bonheur, de rêves, de rires.
Joie.
VOUS LISEZ
Jardin
Non-FictionIl y pousse des mots. Il y pousse des rêves. Il y pousse des pensées, des créations, des ressentis, des sentiments, de l'amour, de la haine, de l'envie, de la poésie... Et bien d'autres choses encore.