Elle était une petite femme. Elle était bien loin de toutes ces petites filles qui enroulent autour de leur cou l'écharpe de leur maman, barbouillent leurs lèvres de carmin ou enfilent les cravates de leur père pour jouer à être adulte. Non, elle, elle était une petite femme.
Son visage, très doux, à la peau brune lisse, aux jolies fossettes rieuses, aux magnifiques ridules heureuses, était percé par deux flaques de ciel. Deux flaques de ciel profondes. Reflétant le monde durement. Le monde tel qu'elle le voyait, dans son entierté. Son imagination, muselée, avait depuis longtemps abandonné ses yeux.
Elle n'avait pas le droit de créer. D'imaginer. Alors elle pensait trop fort. Les restrictions qui canalisaient les autres la faisaient vieillir plus vite. Elle n'était plus une enfant dès lors qu'elle était privée de sa liberté de l'être, enfant. D'être imaginative, de développer les milliers d'histoires qu'elle enfermait soigneusement dans son âme prisonnière.
Alors elle était une petite femme. Elle voyait le monde des adultes à la hauteur de la taille d'une enfant. Ses deux flaques de ciel ne s'arrêtaient jamais de papillonner, avides de trouver dans la réalité tout ce qu'elle n'était pas autorisée à imaginer.
Le monstre de silence qui avait grignoté son enfance n'existait que par le biais de son imagination, alors qu'il servait à l'éliminer. Peut-on restreindre quelque chose qui n'existe pas ?
Et si, un jour, ses mondes s'échappaient..?
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Je t'excuses, Fille de la Lune
RandomParce que parfois, tu m'inspires Fille de la Lune. Parce que parfois, moi non plus je ne comprends pas les idées et les textes qui me traversent l'esprit. Tu sais, je crois que ce sont tes oiseaux léthargiques, ils sont allés déposé des graines dans...
