Chaque matin elle descend de la Lune, fatiguée et ensommeillée. Elle n'a dormi que quelques heures, occupée à peindre toutes les étoiles du ciel. Chaque matin elle efface son travail de la veille avec tellement de regrets. Chaque matin elle sort sa palette de teintes pastels et se met au travail.
Chaque matin elle se demande qui prendra sa place quand elle ne sera plus là pour peindre le ciel. Elle n'a pas d'enfant, pas le temps. Elle n'a pas de famille, pas le temps. Elle n'a pas d'apprentie, pas le temps. Alors peut être que quand elle mourra le soleil-mourra aussi. Qu'est ce qui existera alors? Pas la nuit, ou au moins pas celle que l'on connaît, puisque la nuit, les nuances de bleu et les étoiles n'existeront plus non plus. Peut-être qu'il y aura que du noir ou du blanc, ces teintes que l'on ne considère pas vraiment comme des couleurs. Peut-être qu'il y aura des couleurs qu'elle ne peut même pas imaginer, parce qu'elle ne peut pas les voir. Peut-être qu'un autre artiste prendra sa place.
Mais alors, qu'adviendront les arc-en-ciel, les aurores boréales, les levers et couchers de soleil, les teintes des nuages, tout ce qu'elle aime peindre et qui est sa touche à elle? Est ce que tout cela sera remplacé? Et le soleil et la Lune? Existeront-ils toujours sans elle? De la même manière?
J'ai toujours trouvé que le ciel ressemblait à une peinture à huile.
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Je t'excuses, Fille de la Lune
RandomParce que parfois, tu m'inspires Fille de la Lune. Parce que parfois, moi non plus je ne comprends pas les idées et les textes qui me traversent l'esprit. Tu sais, je crois que ce sont tes oiseaux léthargiques, ils sont allés déposé des graines dans...
