Дневник Матильды 18+

Страница 50 - КРАСНЫЙ ТЕАТР Среда.

Универ. Буфет. Столик. Стул. Чёрный чай. Ебучий. Горький. Как всегда.

Я закрываю глаза, зажимаю уши.
И сижу так целую минуту.
Открываю.
И снова.
Закрываю/открываю.
И снова.
Закрываю/открываю.

Я шанс тебе даю, маньяк.
где мои конфеты?

Это напомнило мне время, когда я пыталась сдвинуть спичечный коробок силой мысли. Щурилась, пыжилась и сопела на ебучий квадратик.

А двинулось - только в голове.

Я даю себе клятву, что если сейчас маньяк не подложит мне сладостей, то я пошлю его нахуй. Если не подложит - даже думать о нем не буду.

Рр.

В последний раз я закрываю глаза и считаю: «раз маньяк, два маньяк, три маньяк... шестьдесят маньяк».

Открываю глаза и:

- Ой, - вырывается.

Не конфеты, конечно, но тоже сладкое.

Напротив сидит голубоглазый Кай и заполняет журнал старосты. Волосы уложил гелем, водолазка, брюки/туфли, дорогие (наверно) часы. С иголочки.

Ему трудно работать в компании элиты, вот он и сел ко мне. Я молчу, разглядываю его, волнуюсь как будто,

И чай, кажется, уже не горький.

~~

Пара философии.

А я совсем охуела: забралась на последний ряд, постелила на стульях плед, сунула под голову рюкзак.

Всем спокойной ночи.

Давай сегодня без кошмаров, Шиши.

Не хочу кричать.

~~

Мне снится Красный театр.

Его стены могут дышать.

Я не знаю кто и зачем его построил, но он растёт как живой организм. Ночью в театре появляются новые гримёрки, места, ложи.

Каждый вечер я должна выходить на сцену и читать отрывки своей прозы. Каждый вечер здесь новые декорации, музыка, актёры.

Сегодня на билетах писали:
«Конфетный маньяк».

Но у меня нет про него новостей. Поэтому я выхожу к людям и тихо говорю:

- Я безумно люблю Снежную Королеву.

Тишина в зале.

Колени дрожат, ведь я никогда ещё не видела столько людей. Сегодня мы продали одиннадцать тысяч билетов. Они ждут. А мне - надо удивлять их каждый день, каждый, сука, день. Иначе ведь не придут.
Я глотаю от страха и лезу в карман за какой-то мелочью:

- Я люблю Снежную Королеву... но и Кай тоже ничего.

Тишина.

Люди вскакивают с мест и кричат острое: «где маньяк сука!?» Их крики сливаются в собачий лай, а у меня слабеют ноги... я делаю низкий поклон и говорю:

- На сегодня всё.

Ца! - треск по голове.

В меня попали телефоном. Зрители кидают из зала всем что нашли в карманах... Они кричат и рвут билеты,

- Извините, - говорю я в микрофон и бегу прочь со сцены.

Бегу в подвал к директору, я хочу уволиться.

Ведь они и так забудут меня через неделю.

Д. живёт в комнате за железной дверью. Все четыре стены покрыты моими фотографиями - не только детскими и школьными, но и теми, где я уже взрослая женщина и старуха. Стены вот-вот треснут.

В одном углу лежит грудной ребенок, завернутый в тряпки, а в другом стоит компьютер. Напротив него человек без майки - настолько худой, что кожа его кажется бумажной.

Я подхожу ближе и смотрю на экран. На интернет-страницу красного цвета. Я вижу, как Д. готовит запись от моего имени, называет её:

«КРАСНЫЙ ТЕАТР»

И давит на кнопку:

«Опубликовать сейчас»