Моя жизнь - это поезд, идущий куда-то на юг,
а, возможно, к востоку - как знать?
Хорошо, что окна защищают от ветра и вьюг,
но это все, что они могут дать.
День за днем мой состав движется, набирает ход,
но временами и остановки случаются.
Люди сходят на перроны - их там кто-то ждет,
а меня - никто, и ничего не меняется.
И мне кажется, что я так и буду валяться на этой полке,
от скуки и тщетности выходить в тамбур, курить.
И мысли как кофейные зерна в кофемолке
- лишь бы ничего не забыть...
Стыдно признаться, что мне страшно выйти из этой железной тюрьмы,
в которой я прячусь от печали, потерь и фальши.
Но если бы я знала, что на следующей станции меня встретишь ты,
я бы не ехала дальше.
29 июля 2015 г.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Наблюдатель
PoetryВсе мы в этой жизни наблюдатели: мы смотрим, как зарождается жизнь и приходит смерть, как сменяются времена года и десятилетия. Мы не всегда участники, но всегда наблюдатели. И речь не о зрении, а о чем-то большем. Наблюдайте вместе со мной. Это сб...
