Душа плачет слезами скрипки
и струнными переборами гитары,
скрипом не смазанных петель калитки
и трескотней горяще-тлеющей сигары.
Мы ищем кары.
Своей собственной моральной экзекуции.
Скандалы
становятся фундаментом конструкции.
Взмахни рукой, закрой слепящие лучи.
Открой.
И наперебой
звучи.
Чуть слышно пой.
А позже, погодя, смолчи.
Нелепый струнный мир,
а ты в нем - барабан.
Между людьми потерянный шарнир -
новый источник ран.
Стакан
становится твоим соратником в делах мирских.
Болван со слухом,
ты среди глухих.
И он твоё проклятье.
Очень кстати,
что кончен бал,
оркестр тих.
Извечный карнавал,
и приглашения в почтовом ящике опять.
Нацепишь маску - вроде бы и ты, ни дать ни взять.
Хочешь, как все, видеть движения смычка -
не слышать звуков.
Тоска.
Играет музыка,
являясь смертной мукой.
Немного коньяка
и натощак.
Ты снова жив.
Чуть глотку оросив,
почти смельчак.
Как бы ни так.
Ты трус.
Ни маску не сорвать, ни отказаться.
Силёнок мало, да почти что нет.
Гнус
не может бабочкою притворяться,
убирайся. Не сотри подошв штиблет.
Снова скрип калитки, дым сигары.
Душа изранена, почти навзрыд
рыдает перебором струн кифары,
но делай вид, что ты не слышишь, паразит.
26.04.18 г.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Наблюдатель
PoetryВсе мы в этой жизни наблюдатели: мы смотрим, как зарождается жизнь и приходит смерть, как сменяются времена года и десятилетия. Мы не всегда участники, но всегда наблюдатели. И речь не о зрении, а о чем-то большем. Наблюдайте вместе со мной. Это сб...
