Так много пыли, блёсток, ваты, пудры,
что «апчхи».
Выковырять правду из души
уже не помогают
стихи.
Глухи,
при этом и мудры,
те, кто не во власти чувственной бурды.
Ах, если бы могли помочь освободиться
строчки.
Но становятся синонимом заточки.
Отсрочки
даёшь себе, чтоб вновь начать дышать.
И вроде даже страха нет, что могут обсмеять.
Но эти медленные грустные глоточки...
С другими – напрямик, себе в обход – и лгать.
Куда пропали выпяченная грудь
и стать?..
Спасенье – ложь, и плацебо – вся правда.
Несчастная считает рать,
что панацея.
Не осуждён, но не оправдан,
и образ чьими-то цитатами навеян.
Шея
бедовую башку держать устала.
Рулить и править нет нужды.
Ах, жаль, что нет в эмоциях устава,
что истины в скрижалях мира им чужды.
Подавись!
И пылью, и блестяшками, и пудрой.
И в кой-то веки стань вновь мудрой.
Намочи платок – и надышись!
Не можешь?
Нет, не хочешь.
Всё, заткнись...
6.09.18 г.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Наблюдатель
PoetryВсе мы в этой жизни наблюдатели: мы смотрим, как зарождается жизнь и приходит смерть, как сменяются времена года и десятилетия. Мы не всегда участники, но всегда наблюдатели. И речь не о зрении, а о чем-то большем. Наблюдайте вместе со мной. Это сб...
