Nouvelle - nom féminin : (Littérature) Genre littéraire basé sur un récit de fiction court en prose, centré sur un seul événement et dont la chute est souvent surprenante.
Vous trouverez dans ce recueil les quelques tranches de vie, fruits de mon im...
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Arrivé à la maison, il dépose son sac, s'assoit bien fatigué et s'abandonne à ses pensées... Ces dernières heures avaient été plus qu'éprouvantes, et cet épuisement ne faisait que s'ajouter au tourbillon de sentiments qui l'animait.
Dépassé, paniqué, désabusé, complètement perdu... Mark maudissait ce trou noir qui le narguait au beau milieu de ses souvenirs encore flous. Les questions ne faisaient que s'accumuler : que s'était-il passé la nuit dernière ? Qu'avait-il fait ? Pourquoi s'était-il réveillé à l'aube sur cette aire d'autoroute ?
Et surtout, qui était cette fillette qu'il avait ramenée avec lui ?
Il illustra sa pensée tout en se retournant sur sa chaise. Allongée sur le lit encore défait, une petite tête blonde d'une dizaine d'années dormait à poings fermés. Son T-shirt rose délavé, un peu trop long, se soulevait au rythme de sa respiration régulière. A son étrange réveil ce matin, Mark avait trouvé la petite blottie contre lui, à même le sol. Elle tremblait et claquait des dents, serrant son sac à dos en peluche en forme d'hippocampe contre elle. Peut-être avait-elle peur ? Ou froid ? Impossible de le savoir étant donné qu'elle semblait avoir perdu la parole.
Mark avait d'abord cru à un mauvais rêve, mais un violent mal de crâne lui avait vite fait comprendre le contraire. En tentant de se relever péniblement, il avait failli se couper la paume de la main, avec les débris de verres éparpillés au sol, tout autour de lui. Malheureux restes qui, compte tenu des odeurs sucrées et nauséabondes, avaient dû être une bouteille de whisky. Mark avait tenté de trouver une explication à la situation irrationnelle qu'il était en train de vivre. En vain. Son dernier souvenir à peu près potable remontait à la veille, au soir. Il se voyait pénétrer dans le Night-Club, une des boîtes branchées du centre-ville dans lesquelles il avait ses habitudes. Mais après, plus rien. Le vide. Le néant. Le noir. Impossible de poser la moindre image sur les instants qui avaient suivi...
Il y a quelques jours, Mark était tombé sur une étude scientifique démontrant que certains mouvements corporels amélioreraient nos capacités à se souvenir. Selon des chercheurs américains, serrer le poing droit aiderait à mieux mémoriser, et le gauche à mieux se rappeler. C'est ainsi que, dans un dernier espoir, Mark ferma les yeux et fit craquer toutes les phalanges de sa main gauche.
Quelques notes de musique le firent sortir de sa torpeur. Il fouilla les poches de son blouson et décrocha le téléphone d'un glissement de doigt sur l'écran tactile.
- Allô ?
- Mark, c'est Eliott. Ramène tes fesses illico au Foyer de l'enfance « Les Atrides », près de la place des bus. On a une nouvelle affaire sur le feu. Je t'attends.
Le ton se voulait dur et autoritaire. Afin de pouvoir acquérir son statut d'Enquêteur Judiciaire, Mark assistait depuis peu un Commandant de la Brigade Criminelle qui le formait au métier. Cela dit, le rythme était intense et les affaires complexes.
