Você é quente.
Por Deus, eu não canso de te dizer.
É como se suas bochechas rechonchudas e coradas chegassem a quatrocentos e cinquanta graus celsius quando você se irrita.
Você parece sempre distante e superior a todos, como se quarenta milhões de quilômetros te separassem do resto da humanidade na maior parte do tempo.
Mas seu rosto distraído nas aulas de história é bonito como Vênus, me fazendo querer te admirar por duzentos e vinte e quatro dias.
Você é a segunda coisa mais brilhante que eu já pude ver a olho nu sem proteção, só perde para a lua.
Parece que sua atmosfera é secreta, reservada apenas aos que conseguem te levar pra a cama.
Eu queria ser sortudo como os jogadores do time de basquete, que podem admirar sua superfície sem compromisso.
