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Llueve.

Llueve como nunca.

Y tu estas afuera.

Sin que nada te cubra de la lluvia.

La lluvia se convierte en sangré.

La sangre que tu has hecho derramar de cada víctima.

Y que gotea por tus mejillas.

Pequeñas PoesíasDonde viven las historias. Descúbrelo ahora