La première fois que j'ai rencontré Agathe, j'avais huit ans. Je ne savais pas encore qu'elle deviendrait Agathe. Vous savez, je ne crois pas trop au destin, je pense qu'on idéalise les coïncidences. En fait, je suppose que l'idée qu'on n'ait pas toutes les cartes en main pour réussir, échouer ou se tromper ; ça m'effraie. C'est comme falsifier une partie de poker en cachant les cartes dans sa manche : Le triomphe est moins éclatant.
Agathe, elle aimait déjà écrire. Elle s'isolait un peu et, de ses grands yeux, elle observait le monde. Elle répétait à tout le monde qu'elle serait écrivaine, reporter, rédactrice et toutes les déclinaisons de métiers que les colliers de mots apportaient.
A cette époque, je n'aimais pas Agathe, je n'aimais pas les filles en fait, je ne sais même pas si j'aimais les garçons. Je n'aimais simplement pas les gens je crois, mais par dessus tout ça, je ne m'aimais pas moi-même.
Je ne m'en plaignais pas. La vie suivait son cours, Agathe taillait ses premières armes, courbait ses premières lettres et moi, je ne sais pas trop ce que je faisais.
Je devais observer les insectes.
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Agathe
Short StoryLa vie c'est étrange, c'est des rencontres, des chassés croisés, de l'amour qui passe à la haine, du dégoût à l'amitié, de l'affection qui se développe au fil des années, de la rancœur qui s'estompe et des désillusions, des découvertes à tout âge, m...
