"Y es que la verdad, a veces no la toman en cuenta".
Un día en mi cuaderno de borrador, escribí unos cuantos versos,
Te los dediqué a ti.
Un día en un cuadradito de papel,
Escribí mis sentimientos.
Otro día más en una hoja amarilla más grande,
Escribí mis pensamientos.
Y el último día,
Impreso, escribí sobre toda mi melancolía.
Todas estas notas las repartí a todos mis conocidos,
Ellos me miraron con cara de pena y compasión,
No sabian que decir o como actuar,
Pero claro, si me dieran una hoja con esas lineas, igual me quedaría en blanco.
Comencé de nuevo mi proyecto.
Ahora impreso estaba mi felicidad,
En una hoja amarilla más grande, mis ideas.
En un cuadradito de papel, sentimientos ajenos.
Y en mi cuaderno de borrador, idioteces,
Idioteces que jamás te dedicaría a ti.
Todas estas, se las repartí a las mismas personas.
¿Y sabes qué?
Me miraron felices, como si todo lo escrito fuera realmente verdad,
Como si lo hubiese vivido recién,
Algunos hasta me felicitaron.
Y la verdad no sé de que...
Porque lo que en verdad sentía eran las cosas tristes que les repartí al comienzo,
No las cosas hermosas con las que les he mentido.
Y así llego a mi conclusión...
Nadie jamás te va ha conocer realmente, ni aunque le cuentes uno por uno tus sentimientos a lo largo de tu vida.
Y que es por eso que dicen que ya no se puede confiar en nadie,
Porque para confiar... Debes conocer,
Y si no conoces, ¿Cómo puedes en realidad creer?
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Dark poems, without a soul.
De TodoTodos los escritores dejamos un pequeño trozo de nosotros en nuestros escritos. Pequeños poemas, pensamientos estúpidos, miradas reflexivas. Versos interrumpidos, estrofas desordenadas, voces desesperadas. Mentes corruptas por la imaginación masturb...
