Y lo he perdido.
He perdido el toque de queda,
O la cereza de tu postre.
No me gusta lo que escribo,
Como tampoco me gusta tu roce.
Llena de imaginación por las tardes,
Escribiendo en la noches,
Y odiándolo a la mañana siguiente.
Poesía estúpida.
No quería creerte mi única salida...
Debo admitir que fuiste mi último recurso...
Ahora me tienes atrapada en tus garras,
Pues me aterran tus versos
Y me asustan tus estrofas
Llena de poder y con refuerzos.
Escribía por pena y dolor,
Llevando mis poesía a la tragedia.
Perdido.
Hundido.
Maldito y profundo vacío.
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Dark poems, without a soul.
RandomTodos los escritores dejamos un pequeño trozo de nosotros en nuestros escritos. Pequeños poemas, pensamientos estúpidos, miradas reflexivas. Versos interrumpidos, estrofas desordenadas, voces desesperadas. Mentes corruptas por la imaginación masturb...
