Too Late

Thomas courrait à travers le dédale de couloir de WICKED. Newt le suivait de près, soufflant bruyamment à cause de la maladie qui le rongeait. L'endroit était sens dessus dessous. Les vivants grouillaient, paniqués de la mort prochaine qui se dessinait sous leurs yeux. Pourtant, les deux blocards avançaient à contre-sens, poussés par l'espoir de retrouver leur camarade. Faire d'une pierre deux coups : semer Janson pour trouver Minho.

*

Noir. Rouge. Blanc. Noir de l'obscurité, dans laquelle il se noyait. Rouge, la douleur qui lui transperçait la tête, giclant sur la couleur qu'il voyait sans voir. Blanc, l'illumination, la douleur, les ténèbres. On dit que quand on mélange toutes les couleurs de la lumière, on obtient du blanc. Si on associe toutes les sensations à des couleurs, alors on obtient du blanc. Du blanc. Il ne voyait que du blanc. Du blanc, vraiment trop blanc.

*

Courir. Etre perdu. Mais courir encore. Parce que l'espoir de trouver le chemin est plus fort que la peur de l'avoir perdu.

Inspiré, expiré, l'oxygène joue des tours. Fatigué. Certes, mais ce n'est pas un souci. Parce que l'espoir de trouver le chemin est plus fort que la peur de ne pas réussir à le parcourir.

Mais l'espoir de trouver un ami vivant s'effrite peu à peu. Parce que le temps est tueur, la peur de le trouver mort vole la place de l'espoir.

Inspiré, expiré, fatigué. Arriverons-nous au bout ? Nous avons perdu le chemin.

*

Pression, craquage. Quelque chose se disloque, il le sent. Ça devient liquide, c'est chaud mais froid. C'est solide. Il ne sait pas, il ressent sans ressentir. Ça emplit ses sens, ça a un gout. De fer, de terre. De mort. Il ne peut pas déglutir, pas la force. Il est enfermé en lui-même, criant sans bruit. Perte de contrôle, panique, larmes.

*

Thomas tourna au bout du couloir. Son cœur menaçait d'exploser à tout moment. De fatigue, de peur. Newt ne suivait plus, trop fatigué par la braise pour continuer.

-Il faut le trouver, Tommy, plaida-t-il, on ne part pas d'ici sans lui.

-Je ne me souviens pas, je ne sais pas où il est.

Une balle lui frôla la joue. Dans le cul de sac où ils étaient, ils ne pouvaient y échapper. Janson allait les tuer. Il approchait, arme à la main, pointée sur eux. Etait-ce la fin ? Etait-ce un échec ? Newt le regarda. « Minho » murmura-t-il. Et Thomas la vit.

*

Froid, blanc. Quel est cet endroit ? Il ne trouvait pas d'équilibre, ça tournait. Ou pas. Il posa sa main sur un mur, ou peut être était-ce le sol. Rouge. Sa poitrine s'ouvrit doucement. Il entendait son cœur battre, lentement, s'extirpant de la chair. Il pouvait sentir ses poumons se gonfler, naturellement. Puis, de moins en moins autonome. Il étouffa. Perte de contrôle. Panique. Larmes. Sons. Il entendait. Mais peut être n'était-ce qu'une hallucination.

*

L'arme vola. La fille poussa l'homme, qui chuta. Elle attrapa la main de Thomas. Elle tira. Ils suivirent.

-Il n'est pas là, cria Thérèsa.

-Où ?

-En bas, en salle d'opération. Dépêchez-vous.

Ils se remirent à courir. Encore plus, toujours plus. Pour arriver dans un endroit blanc. Trop blanc. Silencieux. De grandes vitres s'étalaient, montrant les salles qui ressemblaient à des zones de tortures plus qu'à des zones médicales.