Éste solía ser una foto con un escrito atrás.
El lanzador de éste era un hombre mayor.
Le habían diagnosticado principios de alzheimer.
Estaba sólo.
Miró éste retrato. Donde la foto posaba.
Eran él, su amada y su hija.
La sacó. No sabía si era por el alzheimer o por el tiempo... Pero olvidó que tenía un escrito detrás.
[Antes de empezar me quiero disculpar de haberte regalado una foto en la que aparece mamá, se que te hace mal. Pero ella nos ama y nos amará. SIEMPRE.
Felíz día del padre!. Haz sido el mejor padre que yo pude conocer.
No he sido la mejor hija. Nadie merece una hija con Cáncer. Estoy segura que si muero tú sufrirás más de lo que yo habré sufrido. No mereces sufrir, no lo mereces. No te merezco. TE AMO PAPÁ. No lo olvides. No me olvides.
Te ama, tu hija, Maddie.
Día del padre del 1997.]
Buscó su bolígrafo y escribió:
Sí las olvido, muero.
Éste avión duró 5 años volando.
Jamás sabré si el alzheimer consumió su promesa.
O si el tiempo consumió su vida.
Éste avión era el recuerdo.
Y lo será.
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Aviones de papel sobre el cielo
Historia CortaHistorias, contadas en aviones de papel. Lanzados con un sentimiento. Lanzados por diferentes personas, o por la misma algunos.
