Стихи. Избранное.

***

А что у меня осталось, чтоб вот так смотреть на людей?
Ты не видел, что я сломалась? У меня больше нет идей...

А чего ты хотел, моё солнце? Я была с тобой пять сотен дней.
Это время уже не вернётся. Лучше, просто меня убей.

А ты думал, так будет вечно? Типа, в горе и радости, да?
Мои нервы не бесконечны, а с тобой, что ни день - то беда. 

Я хотела бы быть другой, той, что будет тебя утешать,
Но ты сам меня сделал такой, и теперь не тебе решать,
Как, куда и зачем мне исчезнуть, для чего мне не спать по ночам.
Извини, это слишком честно? Не под силу твоим плечам?

Знаешь, что у меня осталось? Две тетради стихов и боль.
Я не выдержала, сломалась. И меня не спасёт алкоголь.

У тебя всё, конечно, просто, много способов всё забыть...
У меня ещё есть вопросы, прежде чем я начну скулить:

Почему не ушёл в начале, когда был ещё шанс уйти?

Чтобы черти мои не скучали! Не молили тебя найти!

На кой чёрт говорил так сладко, что порою хотелось жить?
Ты же грёбаный ребус! Загадка! Почему не порвал эту нить?...

Я, наверное, хотела как лучше... Только "лучше" не как у всех.
Весь пожар, что пылал - затушим. Это ведь не смертельный грех.

Избегать тех, кто кем-то свыше был предписан не для меня.
Видишь: мы по отдельности дышим! Ты же верил, не сможем и дня...

Что теперь у меня осталось, чтобы сверху смотреть на людей?
Больше мне не нужна твоя жалость. Лучше сразу меня убей.