Стихи. Избранное.

17

Чёрт возьми, дорогие, мне скоро стукнет семнадцать,
А я просто не знаю, что делать мне с этой жизнью.
Не умею ни правильной быть, ни хорошей казаться,
И, похоже, мечты все одна за другой рассыпятся пылью. 

Я опять стану старше. В мозгах бы прибавилось, что ли...
Буду снова искать смысл жить и писать ни о чём,
Буду снова играть те любимые обществом роли,
И совсем не иметь человека, кто стал бы плечом... 

Мне исполнится скоро моя любимая цифра,
В день, отмеченный той же цифрой в календаре.
И, наверное, я буду и дальше складывать рифмы,
Буду думать, как дальше бродить по этой Земле. 

У меня до серьёзных проблем останется год,
А я детством ещё не успела сполна дышаться.
Что мне сделать, какой выбрать здесь поворот,
Чтоб в бошке не крутилось "тебе будет вечно шестнадцать" ? 

О каких мне талдычат моралях, взрослых вопросах,
Когда я постоянно сбегаю из дома к друзьям?
Мать хотела принцессу... А выросло чудище в кроссах.
За свободу от правил, поверьте, я душу продам. 

Люди, что за взросление, что за дурацкие мысли?
Посмотрите, я просто ребенок в размере "м".
Ваши кислые мины... Не просто же так они скисли!
Только это не повод и мне прибавлять проблем. 

Мы, мечтатели, вечно, как Хатико, ждём перемен.