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tu me contava sobre como cabanel pintou the fallen angel só para mim e que meus olhos de guerra combinavam com os seus da paz. eu costumava rir porque sabia que tu gostava de uma luta de classes tanto quanto eu e que se meus olhos eram gritos e protestos os seus eram tempestade do fim da noite. tu me convidava para dançar na chuva e eu não só dançava como dividia um maço de malboro vermelho com ti enquanto nos secávamos na varanda.
