❥ prologue

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la vérité vaut bien qu'on passe quelques années sans la trouver


❝Sus ojos estaban clavados en el pelo de la mujer, cubierto por el rocío helado de una fría noche de diciembre. Con la parsimonia de quien lleva mil años en esta vida, calentó un mechón de su cabello entre sus manos. Los diminutos cristales de hielo se derritieron, mojando las palmas. Fue siguiendo el recorrido que dibujaba cada gota, con desdén. Apoyó la mejilla contra el borde de la bañera y sintió cómo el frío le mordía la piel. Dejó que se grabara en sus retinas el contraste del rojo de la sangre, con el blanco del mármol. Habría sido una imagen hermosa de no ser por lo que ella implicaba.

No pudo evitar pensar que, aunque ella ya no estaba, los lazos que los unían siempre seguirían vivos. Aun así, aún todo estaba demasiado reciente. Nada parecía haber cambiado.

Tan sólo con un mínimo esfuerzo pudo darle la vuelta a su mano para unir las dos palmas. Trenzó sus dedos con los de ella. La sangre estaba reseca y coagulada, y se adhirió en pequeños fragmentos a su piel. Podría haberse quedado allí horas, observándola en trance mientras el dolor en sus sienes taladraba su cabeza.

"Jamás. Jamás habría imaginado que tú, precisamente tú, decidieras quitarte la vida."

Años, días o semanas, todo se confundía en una mezcolanza en la que sólo importaba aquello: la palma de ella contra la suya. Por eso había sido tan dolorosa la traición. Ella era la única persona de su vida que había estado siempre allí, sonriendo por él cuando se quedaba sin fuerzas. Pero las personas que parecen más felices a ojos de los demás, son las que más sufren en los rincones más profundos de su ser. Y por ello la sangre jamás volvería a correr cálida por sus venas.

Antes de marcharse, volvió a colocar la mano de la mujer en su posición original, con sumo cuidado. Abrió en su memoria un cajón de recuerdos solo para ella, presidido por la tétrica imagen de ese baño que jamás podría volver a utilizar.

Después de aquel día, no volvió a atreverse a mirar atrás.❞

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