эстетика.

пят... ырежды?

  просто выйти на улицу, надышаться строчками, возвести монумент мысленный кому хочется так же за вечер пройти весь путь свой жизненный, поглазеть на кусочек города, что тебя вырастил, выправил тебе спину и нос твой поднял выше, этот город тебе, слышишь, всё, а ты ему фантики на асфальт и ногой в морду камень, по зелёным скверам двумя руками за ветки, вокруг такие милые детки, им всё хочется дать конфетки, лишь бы отстали, лишь бы не глаголили своими устами лживую истину о машинках и куклах, пока ты в муках спускаешь на ветер листы с веток старых и жухлых, как и ты внутри. этот город, смотри, живёт и умирает, дышит и задыхается. в нём столько людей и жизней, но он так пуст. он всё слышит с приезжих уст постыдные комплименты, и себя хочет сдать в аренду, лишь бы заткнуть их чем-то и выгнать, выставить. он прочёл бы свою исповедь, но давно не жив. и народ его глуп и лжив. его топят в путине вязкой, но он кажется сказкой - изрисованный краской, разукрашенный мелом. он так осточертел им, этим людям несмелым, сидящим по норам, по домам. что бы ни было, город я не отдам, эту улицу не отдам, этот дом и прогнивший хлам не отдам, и ни им, ни вам не отдам, не оставлю бумажный спам столбам, не оставлю, слышишь? как ты смотришь и как ты дышишь, сколько видишь и ненавидишь, кем включен и чем увлечён, кем прощён и порабощён, чем смущён и к кому обращён - знает он. он и стар, и молод, в нём есть сытость, голод, в нём жара и холод. он в тебя врасщён. твой уютный город.